Une vie, triste quoique...


Une vie.. née après guerre ou morte dans l'école dite normale.. 

J'étais une hirondelle, épuisée à vingt ans,
Marées et vents, suicides en fleurs, 
VICTIME DITE AUTEURE, combats reverses,
Contre ceux qu'on DOIT aimer, (on dit "parents")
Et qu'on aime pourtant : notre seul arpent, 
Notre seule demeure,
Aimer qui vous incrimine ou vous Ignore,
Honteuse épreuve, méritai je le mépris ..
Victime dite auteure, combats reverses,
Refrain toujours repris, et repris encore

Ne pouvant se charger d'elle, pour finir
Ils décidèrent qu'elle devait partir, 
Quatorze ans étaient assez comme peine.. 

Désespoir.. si misérable que fût l'étable, 
Ou son sort, si évident qu'elle fut coupable (?)
Suppliant à genoux qu'on la reprenne, 
Une botte de foin,
Par pitié, trois fois rien.. 
Ou je meurs... elle s'affaissa, vaine antienne.
Victime dite auteure, combats reverses..

Puis il y eut ce soir où il craqua
Et.. "ne la viola pas" (!) tu ne vas pas...
Quand même ! Voyons !

Et enfin le jour se leva, 
Tu fus mon ancrage, ou est-ce l'inverse?
Mais trop chargée, la branche céda, 
Et l'hirondelle s'envola...
Serrant contre elle un bout de bois
Un bout de croix. Un bout de toi.

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